Стихи и Проза

По улицам осенний дождь гуляет.
Он где-то обронил свои ключи
и людям в окна яростно стучит.
Да вот беда - никто не открывает.

В свободе он навеки заключён -
на Юг, на Север, на Восток, на Запад
открыта дверь, но ни вчера, ни завтра
не сможет там найти свой царский трон.

Устал безликим странником блуждать.
В мечтах - усесться в кресло у камина,
чтоб кто-то приготовил чай с малиной
и вылил шёлк на мягкую кровать.

Но в грязных лужах, душу бередя,
надежды эти снова канут в вечность,
а в новостях так сухо, бессердечно
расскажут о последствиях дождя...